El número de Wolf
The Wolf Number.
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[W]
= k(10S + G)
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manchas
manchas
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manchas
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11 años
10.4883 razones
para
creer
en
el
☼ Sol.
(W)olf = voluntad
(W)olf = ruido solar
(W)olf = fuego metódico
¿Ves eso?
Es el Sol. O una papa. O el ojo de un dios con conjuntivitis.
La ecuación es el corazón de la cosa, latiendo como un reloj geométrico enloquecido por las manchas. Y los ☼ son las manchas.
☼ O ideas. Pequeñas explosiones mentales que estallan en el vacío como cotufas cósmicas. No sirven para nada si no incomodan a alguien. A veces se fingen manchas solares para parecer más calientes de lo que son. Vuelan bajo, pero siempre quieren tener alas.
☼ O balazos. Ruido comprimido en dirección lineal. Son ideas que dejaron de esperar aprobación editorial. En el Sol, los balazos no hacen agujeros, financian óperas silenciosas. Cada mancha solar es un disparo que se arrepintió de ser luz.
☼ O ballestas. Instrumento musical para arqueros frustrados. Lanza intenciones a una velocidad emocionalmente irresponsable. Usada para clavar conceptos en paredes de niebla. Cada mancha solar es un proyectil de tiempo lento.
☼ O una palmera con ojos. Vegetal vigilante. Espía las sombras. Sueña con huir del clima tropical y estudiar arte abstracto en Oslo. Sus hojas murmuran en binario.
☼ O un taller mecánico. Templo del chirrido. Aquí las ideas se afilan con aceite y frustración. Un lugar donde el Número de Wolf se toma un descanso para jugar con bujías. La grasa es conocimiento denso.
☼ O coquíes. Anfibios existenciales que croan verdades mínimas en clave de #sol, a veces de #fa y de vez en cuando de #do. Saltan porque no creen en trayectorias rectas ni les interesan. Son expertas en ciclos solares, pero no lo sabemos porque no las escuchamos. Llevan el ritmo del universo en sus extremidades anteriores.
☼ O grillos fotónicos. Insectos de luz que solo cantan cuando el silencio es insoportable. Sus patas vibran a frecuencias que escriben poemas en radiación ultravioleta. Son los disyóqueis del núcleo solar. Nadie los ve, pero todos los sienten cuando el sueño se pone raro.
☼ O saliva. Líquido pre-cognitivo. Anticipa el deseo, la furia, el hambre, el pánico. Es la primera respuesta del cuerpo cuando el universo le ofrece algo tentador o repugnante —y a veces ambas. En el contexto solar, la saliva sería lo que el Sol escupe al intentar hablar. Las manchas solares son gotas evaporadas de un lenguaje imposible. La saliva es tinta transparente del cuerpo.
¿Tiene algo que ver con el Número de Wolf? Obviamente. Todo lo que vibra, gotea, arde o se repite en ciclos, tiene relación directa con el delirio del sol manchado.
La saliva es también una carta sin sobre.
Una firma líquida. Un espejo molecular.
Si alguna vez escupes sin querer mientras hablas de astronomía, eso es poesía concreta. Y probablemente deberías patentarlo.
The Wolf Number
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[W]
= k(10S + G)
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spots
spots
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spots
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11 years
10.4883 reasons
to
believe
in
the
☼ Sun.
(W)olf = will
(W)olf = solar noise
(W)olf = methodical fire
Do you see that?
It’s the Sun. Or a potato. Or the eye of a god with conjunctivitis.
The equation is the heart of the thing, beating like a geometric clock driven mad by the spots. And the ☼ are the spots.
☼ Or ideas. Little mental explosions popping in the void like cosmic popcorn. They’re no good if they don’t make someone uncomfortable. Sometimes they pretend to be sunspots to seem hotter than they are. They fly low, but they always want to have wings.
☼ Or gunshots. Noise compressed into linear direction. They’re ideas that stopped waiting for editorial approval. On the Sun, gunshots don’t make holes, they fund silent operas. Every sunspot is a shot that regretted being light.
☼ Or crossbows. A musical instrument for frustrated archers. It fires intentions at an emotionally irresponsible speed. Used to nail concepts onto fog walls. Every sunspot is a slow-motion projectile.
☼ Or a palm tree with eyes. Vigilant vegetable. It spies on shadows. Dreams of fleeing the tropical climate to study abstract art in Oslo. Its leaves murmur in binary.
☼ Or a mechanic’s workshop. Temple of screeching. Here, ideas are sharpened with oil and frustration. A place where the Wolf Number takes a break to play with spark plugs. Grease is dense knowledge.
☼ Or coquí frogs. Existential amphibians that croak minimal truths in the key of #sol, sometimes #fa, and every now and then #do. They jump because they don’t believe in straight trajectories, nor are they interested in them. They are experts in solar cycles, but we don’t know it because we don’t listen to them. They carry the rhythm of the universe in their forelimbs.
☼ Or photonic crickets. Light insects that only sing when the silence is unbearable. Their legs vibrate at frequencies that write poems in ultraviolet radiation. They are the Sun’s core DJs. No one sees them, but everyone feels them when sleep gets strange.
☼ Or saliva. Pre-cognitive liquid. It anticipates desire, fury, hunger, panic. It’s the body’s first response when the universe offers something tempting or repulsive—and sometimes both. In the solar context, saliva would be what the Sun spits out when trying to speak. Sunspots are evaporated droplets of an impossible language. Saliva is the body’s transparent ink.
Does it have anything to do with the Wolf Number? Obviously. Everything that vibrates, drips, burns, or repeats in cycles is directly related to the delirium of the spotted sun.
Saliva is also a letter without an envelope.
A liquid signature. A molecular mirror.
If you ever accidentally spit while talking about astronomy, that’s concrete poetry. And you should probably patent it.
© Clavier / © El beso de la sardina
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